Новые стихи
Художнику Елене Карповой
Словно в сказке эти краски -
краски солнечного Крыма,
то, что любящему сердцу
и судьбе необходимо.
Это вера Херсонеса,
Айвазовского основа,
это чеховская Ялта,
Севастополь Льва Толстого.
То, что наши русским раем,
отчей крепостью зовётся,
то, что сердцем укрываем
и врагу не отдаётся.
Сохраним родные краски,
защитим их непременно,
в том порукой вера наша
и - прекрасная Елена...
январь 2024
Бирюков
Я родился в луганском селе Бирюково.
Там и прадед мой
красный казак Бирюков
на майдане стоит
целый век бестолково
и мечтая по новой гонять беляков.
Я сказал бы творенью ваятеля:
хватит
разделять нас по красным и белым родам.
Только знаю,
что хрипло ответит мне прадед:
- А пошто испохабили слово «майдан»
и зачем этой новой петлюре рождаться?
Вы проспали Расею
средь белого дня…
Я стою и молчу.
Я опять на гражданской,
и казак Бирюков
мне подводит коня.
24.11.2022
Триптих +
Души уже ни в чём не чая
(когда и нет её, души),
я колыбель свою качаю:
дыши, душа, пиши, дыши…
Но старость не впадает в детство,
забыв, что пела люльке мать.
И Бог зевает над младенцем,
давно устав его качать.
Однажды ангела чмокнешь в губы,
однажды архангел вострубит в трубы,
однажды забудешь всё, что копил:
стихи сочинял, куличи лепил
и даже когда-то поставил свечку
без вести пропавшему человечку…
Ты был на земле – уснувший, уставший,
такой же, как тот человечек пропавший,
пропахший травою и глиной навеки,
как ангел небесный…
Мы все человеки.
Над бедной осенью, над болью
дождём побитых сизых трав
жизнь сохраняется любовью –
той самою,
что смерть поправ,
однажды скажет горстке пепла,
навек сокрытой в Божьей мгле:
ты жил,
в тебе ничто не слепло,
ты это видел на земле!
4.
Вчера всё глядел
на лицо отца,
на фото его фронтовое:
пилотка бойца
над глазами юнца
серьёзными
(столько ещё свинца!),
но, кажется, подмигнул:
до конца
неблизко,
прорвёмся, двое…
Сентябрь-ноябрь 2022
Музею
Светлане Шкивидоровой,
всем сотрудникам Вышневолоцкого краеведческого музея
имени Галины Монаховой
Когда душа уже не лечится
и всё редеет круг друзей,
спешу я в самый человеческий,
в наш краеведческий музей.
Тут все собрания старинные –
утеха сердца и ума,
всё, от Петра с Екатериною,
здесь словно Родина сама.
И потому в мороз ли, в дождики
к вам всяк дорогу выбирал:
и краеведы, и художники,
и даже контр-адмирал.
Спешат поэты и биологи,
детишки только из яслей…
Тепла, любви и века долгого
тебе желаю, мой музей.
Не зря же нам яснее ясного
вновь говорит Россия-мать,
что время камни не разбрасывать –
пора бы их и собирать…
Расти и целину распахивай,
любимый наш музейный дом –
дом светлой памяти Монаховой
и под светланиным крылом!
18 мая 2022
«День Победы 77-й»
Победа –
которой под восемьдесят, как и тебе.
Победа –
как вечный огонь на русской тропе,
как тысяча тысяч икон
в бессмертном полку,
как вечный наказ и закон
мальчишке и старику –
от батиной юности фронтовой,
от мамки в немецком плену,
от всех, кто спасал и себя, и страну
и нынче идёт бессмертной тропой,
чтоб помнили,
кем и зачем Победа добыта.
Что сволочь фашистская не добита…
Май 2022
***
Вот так и прожили мы жизнь –
не хороши, но и неплохи,
не соответствуя, кажись,
советской праведной эпохе.
Под ельцинским катком едва
спасались чаем на ромашке…
И снова русские слова
подобны трепетной букашке –
слепой, ползущей по стене
в бесплодных поисках вайфая,
забыв про крылья на спине…
А с ними в небе жизнь другая.
Сентябрь 2019
ЦИФРА
Весенний вечер. Алые закрайки
на перистой подушке облаков
погожий день пророчат без утайки.
А, может, наверху нам ставит лайки
весёлый и беззубый Саваоф.
Хороший мальчик
тычет в гаджет пальчик,
ступая на дорожный переход,
летит на светофорный красный мячик.
На чьи колёса цифра западёт?
Девчонка, любознательная крошка,
исследует с ножом слепых котят.
По школе бродит отрок-автомат,
и облаков кровавится дорожка…
Всё понарошку, только понарошку:
у Господа все живы, говорят.
Май 2019
***
А душа – она впрямь гениальная.
Ненавидя, бунтуя, любя,
всё пишу о тебе,
музыкальная,
оголтелая, ближняя, дальняя,
то ль летящая, то ли летальная,
а ни разу не видел тебя.
То кричу мандельштамовским шёпотом,
то ищу по старинке в груди.
Пропади ты, душа моя, пропадом,
попади ты к Нему, попади…
Апрель 2019
***
Не важно что. Хотя бы пепла горстка
или смолистых досок сладкий спуд.
У жизни нет и тени эпигонства:
на пир нас Всеблагие не зовут.
Кого-то окормлять духовной пищей –
что оставлять куличик на кладбище:
пасхальные вороны поклюют
иль приберёт в суму случайный нищий –
такая вот артель «Напрасный труд»…
А коли так, то балуйся словами,
бубни и сам с собою говори,
и думай, что Они тебя позвали,
и до последней попируй зари.
25 мая 2019
***
Оступилась зима на последней меже,
раскромсалась ледышкою кочка.
Это лишь скорлупа от яйца Фаберже,
это только твоя оболочка.
А что мучило-крючило в юной поре
и пропитано брагой медовой,
это глупая точка в слепом янтаре –
мезозойский комарик бедовый.
***
И не жил, а кажется, что прожил
всё, что было мне всего дороже,
чем, как строчкой глупой, дорожил,
всё бросал, ни крохи не скопил,
что-то пропил, что-то утопил,
но опять весна с весёлой рожей
плачущей сосулечною дрожью
пробирает до последних жил.
Всё я прожил, но ещё не жил.
***
Давай начнём писать стихи о старости,
пока ещё отпущены года,
давай писать о том ещё,
осталась ли
под коркой льдистой стылая вода.
Давай писать над мартовскою слякотью,
запахивать прокуренный халат.
А у чужих костров плясать лиц, плакать ли –
не знает и Орфей, спускаясь в ад.
Март 2019
***
Время работой парит,
и от трудов хмельной,
каждой твари по паре
недосчитался Ной.
Времени нет на байки,
время не губит нас,
где-то у русской баньки
впрок запасая квас.
Мартовясь и декабрясь,
время заходит в дом,
время меняет адрес,
гробит Сахару льдом,
Арктики рыжий абрис
плавит последний лёд,
время меняет адрес
и, от души попарясь,
талую воду пьёт.
4.04.2019
****
К чему плетение словес?
Вот деревенский двор и лес,
тропинка робкая к реке
спешит на русском языке.
Порушат деревенский двор,
леса отправят за бугор,
тропа крапивой зарастёт…
Родной язык не пропадёт.
Нас тешил голубой экран,
деды твердили: синема!
Внук загулил на Инстаграм,
а в небе та же синева.
11.04.2019
***
Любовь лишь выдумка, твердила ты, любовь
нам в юности для утешенья выдана.
… Устав от боли, вижу ту же боль
в глазах твоих.
За что мне эта выдумка?
13.04.2019